Inquebrável

O revólver calibre 38 ainda estava em sua trêmula mão direita. A cabeça latejava de dor, intensificada pelo cheiro de pólvora que subia por suas dilatadas narinas. O quarto praticamente escuro, iluminado somente por um vão na janela, ainda ecoava o barulho. O cachorro da vizinha latia assustado.
Sentado em sua cama, olhava para o espelho à sua frente, todo estilhaçado, tentando entender o que havia acontecido. Havia mirado. Mais do que isso, havia encostado o cano gelado em sua testa ensopada de suor. E havia puxado o gatilho. Mas estava vivo. A bala, com a ponta achatada, jazia entre os cacos no chão. Não era possível.
Resolveu tentar novamente, desta vez com a arma apontada para o coração. Com a boca do cano firmemente pressionada contra o peito, engatilhou e atirou.
A dor tirou sua consciência por instantes. Acordou sem quase conseguir respirar, a dor era lancinante. Pior que a dor, porém, foi a visão da arma e da bala caídas ao seu lado na cama.
Não podia morrer. Não podia se ferir. Pensou um pouco, e não se lembrou da última vez que havia se cortado, ou quebrado um osso.
Seu corpo era inquebrável.
Olhou para o sólido e escuro armário embutido de mogno, agora vazio. Olhou para a foto, rasgada em oito pedaços, junto aos cacos do espelho. Olhou para as balas.
E riu das ironias da vida.